Sobre escritos, mundos e o homem

Há ainda tantas coisas por dizer;

Há mais o que se explorar do que não se vê

Sobre mim, sobre você,

 Sobre as coisas desse mundo.

Sobre as nostalgias e fantasias

De um povo menor do que se crê;

Menor que o bem menor.

E da caneta do do pensador

Sai a tinta dessa terra rachada,

Deste conto de fadas

Que se diz para as crianças na hora do sono,

Mas que coloca homens para dormir.

O pensador não se contenta,

Posto que, por mais que se perceba, 

ele ainda tenta descrever a vida...

Mas há ainda algo maior.

Algo muito maior que os homens,

Maior que mundo,

Dentro do universo que lhe atormenta.

Algo maior que a tinta que sai de sua caneta.

Essa coisa que tão poucos percebem que existe,

Está aqui dentro de mim e de você,

Dentro de cada um de nós.

E é justamente aquilo que não se vê!

Mas é difícil que se descreva

Algo verdadeiramente lúcido e próprio

Sobre a natureza de um ser.

Posto que somente se sabe algo genuíno sobre isso

Quando eu estou em mim e você está em você.

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